Pourtant, ces chaussons me font rêver.

Et ce qui me fascine, c’est 1/ la façon dont vous fixez cette image avec horreur. 2/ la façon dont vous fixez cette image avec douceur.

Pourquoi ? Parce que ces chaussons nous parlent. Ils font partie de notre imaginaire commun et chuchotent des trucs à notre bien-pensant vestimentaire.

Quelle force sans pitié m’a précipitée sur ce panier pleins de mules en peau bleu layette brodée de fleurettes débiles ? Quel démon a ouvert mon porte-monnaie  pour payer une fortune (franchement, il faut reconnaître que ce n’était pas raisonnable) des chaussons qui vont briser ma carrière de Dr ès Shooooes aussitôt le bouton « publier » pressé ?

Ils me rappellent mon enfance, les porte-monnaies en perles de plastique colorées, les petites fringues de poupées, les trousses et objets d’école nouvellement débarqués de Chine, ils me font voyager avec leurs petites fleurs style rouskaya, m’ouvrent les portes de la datcha en bois et des couronnes de tresses blondes que je n’aurai jamais, ils ont un côté ménagère 50’s qui porterait des dessous affriolant en soie dragée façon Fifi Chachnil  (spécialiste de la lingerie retro méga incendiaire) pour traîner à la maison… Bref, ils véhiculent tellement de clichés que c’en est presque gênant. Mais c’est ainsi que je suis faite.

Ces chaussons, c’est une vie loin de moi, loin des délais incompressibles et tellement stressants (le journal doit bien sortir), des strapontins de métro ou des courriers à en-tête des impôts.

Ces chaussons, c’est un monde qui n’existe pas.

Vous vous demandez surement d’ou sortent ces horreurs/adorables-petites-choses. Hier, j’étais à Londres. À la gare de St Pancras, je suis passée devant une boutique Cath Kidston. Une marque qui pétri le kitsch anglais jusqu’à le rendre bobo et à laquelle je voue une incandescente fascination.

Imaginez ma déception quand, une fois avisé de mon achat, mon cher et tendre a livré sa version, telle une sentence : « ça fait commère, je déteste. »